C'est pas vraiment un film. C'est,
au mieux, un étalage de quelques petites performances d'acteurs,
Marie Gillain en nymphomane mais pas épilée, Arielle
Dombasle en Arielle Dombasle plus Arielle Dombasle que nature, Géraldine
Chaplin en poivrote pas drôle, François Morel en pervers
tendance pédophile, Christian Vadim en bodybuilder coincé
comme s'il avait ses bijoux de famille trop serrés dans son
jogging, Marilou Berry en amoureuse mais bon, franchement, face
à la Gillain, elle n'a aucune chance, Vincent Rottiers en
inquiet avec lunettes, ou sans ou avec ou sans, etc… et au
pire une version carrément ratée de "Bancs
publics (Versailles rive droite)", avec son lot de personnages
à la fois étranges et banals, courant après
une intrigue qui n'est qu'un prétexte.
Quelques petits plaisirs ne sont pas à bouder, comme lorsque
Victoria Lafaury se met à chanter, c'est assez charmant (il
semble qu'elle ait aussi fait les dessins que l'on voit, suspendus
à une corde à linge, c'est une touche à tout
talentueuse, cette fille-là...), ou lorsque Louis-Do de Lencquesaing
(franchement, quel nom, celui-là) fait l'andouille chez les
flics, mais au final, c'est la déception qui l'emporte :
pas de rythme, un récit en dilettante et manquant singulièrement
de rigueur, une sorte de fantaisie perpétuelle que le réalisateur
a voulu teintée de sombre, sans y parvenir vraiment. Ça
n'est donc ni drôle, ni émouvant, ni prenant, ni même
délassant.
