On ne devrait jamais acheter un bouquin dans une maison de la presse d'une station balnéaire en plein été, en choisissant celui qui paraît le moins tarte. Mais j'étais en manque, j'avais lu tous les romans empruntés à la bibliothèque (ah non, pas tous, "Le Maître et Marguerite", de Boulgakov, commencé pour la troisième fois, m'a encore laissé pantois, je ne suis pas arrivé à m'intéresser à cette atmosphère complètement dingue…oui je sais, il faut que j'insiste, mais voilà, cet été, ça n'était pas encore le moment, peut-être cet hiver) et il restait cinq jours avant de ranger le masque et le tuba dans la valise.

Il y avait donc dans cette maison de la presse, seul endroit où l'on pouvait trouver des livres à des kilomètres à la ronde, un bataillon de Stephen King (j'ai avalé des Stephen King jusqu'à plus soif, finissant par les mélanger… alors j'ai arrêté) et un tombereau de Kennedy (Douglas, pas JF; Kennedy, c'est un peu comme le beaujolais nouveau, le premier qu'on lit est très agréable, le deuxième ressemble au premier mais vraiment pas mal, le troisième est un mélange des deux premiers et on se rend compte que finalement, ça n'est pas très bien écrit, et le quatrième, on va à la fin en sautant des pages pour passer à autre chose (le rapport avec le beaujolais nouveau n'est pas lumineux, mais je pense que vous voyez l'idée générale, non ?)).

Entre l'horreur fastoche et la psychologie à deux balles, s'étalaient une dizaine de bouquins en anglais, ou pour les mômes, ou des classiques (Balzac ou Anatole France dans la chaleur de l'été, je ne sais pas pourquoi, mais pour moi, non merci) et puis ce truc, là, dont j'ai déjà entendu parler, on m'avait même proposé de me le prêter et puis ça ne s'était pas fait, ça s'appelle "le cercle littéraire des amateurs d'épluchures de patates". Titre bizarre mais best-seller. Allons-y pour le best-seller

C'est un roman épistolaire (avec des lettres…), essentiellement entre une femme écrivain en manque d'inspiration et les membres d'un drôle de cercle littéraire qui s'est créé sur l'île de Guernesey pendant la guerre, sous l'occupation allemande. Ah bon, les allemands ont occupé Guernesey ? Eh oui, et même Jersey. La femme écrivain finit par venir sur l'île et donne de ses nouvelles à ses amis, ce qui justifie la suite des lettres.
Bon, autant le dire tout de suite, c'est charmant, écrit avec une truelle (petite et en argent (anglaise), la truelle, mais truelle tout de même), et finalement aussi tarte que les autres livres de la maison de la presse. Les personnages sont définis dès les trois premières phrases sur chacun d'eux, et ensuite ils ne changent pas. Juliet, la femme écrivain, est indépendante mais à la recherche de l'Amour sans le savoir, elle n'est séduite que par ce qui est authentique et déteste tout ce qui brille. Le personnage de l'éditeur américain qui la couvre de fleurs, beau et con à la fois reste beau et con jusqu'au bout, et elle ne se marie pas avec lui (bon, même si vous ne l'avez pas lu et que vous en aviez envie, vous verrez, ce que je vous dis est loin d'être un spoiler, vous l'auriez deviné tout seul). Par contre, Dawsey, silencieux et digne et timide et courageux et viril (quand même) et gentil et tout ce qui fait de lui un authentique fermier cultivé plein de valeurs, est parfait. Et d'ailleurs, à la fin… Tous les autres sont à l'identique : la plupart d'entre eux sont des gentils, avec la petite dose d'originalité qui permet de les distinguer. Il y a même le bon allemand, prévenant cultivé beau et occupant malgré lui. Et les méchants, bouh, ils sont très méchants. Tout ça est épouvantablement prévisible, politiquement correct jusqu'à l'écoeurement, grave quand on aborde les sujets graves (mais pas trop), avec une touche d'humour anglais (on ne s'esclaffe pas, juste de temps à autre un hi hi hi léger).

Heureusement, le bouquin qui à première vue ressemble à un gros pavé, comporte pas mal de lettres de deux lignes qui prennent toute une page, ça va donc très vite.
Qu'est-ce que je vais lire maintenant ? Vous n'auriez pas un truc un peu consistant à me conseiller, déjà ancien pour que je puisse le trouver en bibliothèque ? "Le Maître et Marguerite" ? … Vous êtes des comiques, vous.